Cosa può un poeta solo ed abbandonato? Cercare un’altra musa? Oh no, signori miei, non chiedete a questo pover’uomo di affogare la sua sofferenza nella ricerca di nuova carne. Non è la carne, che mi manca, ma il suo profumo, i suoi capelli, il suo oro. Io non voglio una donna. Voglio quella donna. Voglio che sia ancora con me, nella nicchia che il destino creò nelle mie spalle per la sua testolina, per accogliere la sua chioma, i suoi respiri.

Come vivere, e come chiamare questo surrogato d’esistenza “vita”? Dov’erano i suoi occhioni blu, il suo nasino all’insù, i suoi fianchi, i suoi passi di danza? Oh… un languore pervadeva la mia esistenza, la trafiggeva, la straziava. Il mio amore, la mia musa, la mia Lolita.

Poco da dire: un anno di vita inutile. Lezioni, noia, sofferenza, malinconia, apatia, frustrazione e desiderio, forse folle, di rivederla ad ogni strada che percorrevo. Dov’era… non lo sapevo. Le scrivevo poesie tutti i giorni, e in verità poco o nulla ormai mi importava degli artifici, della critica, di ciò che qualsiasi altro essere al di fuori di me, e di lei, poteva pensare. Io scrivevo per lei come avevo scritto solo per Celeste. E lo facevo per alleviare il mio dolore, affinché, in quei pochi minuti, le nostre anime fossero un’unica cosa: ovunque tu sia, mio angelo decaduto, ovunque tu sia.

[ Il terrorismo dimenticato ]

Nel mio cuore sei il ricordo tempestoso
di un passato o il mio presente
e guardo nell’assurdità del tempo
che s’avvolge e torna a ferirmi.

Sei la lacrima che scorre
lenta sulle gote mie
sei quella cosa nel mio petto
che mi strazia e fa gridare.

E seduto in una stazione
aspetterò
l’annuncio che grida forte
***** è tornata
è tornata e non parte più.

Ti ho amata, come nessuno ha mai avuto il coraggio di amarti.
Mi sono imposto di entrare nella tua anima,
e vedervi l’universo intero e il miele che sgorgava,
ho sciolto le tue catene e me le sono addossate,
ho sofferto il freddo e la febbre ardente d’amore,
e quando mi abbandonavi, mi rifugiavo nella poesia,
dedicata ai sorrisi che mi regalavi ogni tanto,
quelle dolci mattinate a stringerci nel calore di un abbraccio,
e di un timido bacio inesperto, soffiato con inusitata dolcezza.

Ti ho amata, come nessuno sa più amare,
come neppure il tuo principe ha mai saputo amarti,
ho conosciuto uno stadio pieno di tifosi diversi,
che gridavano mille verità, e tu eri al centro del campo.
Lì ho cercato di raggiungerti, ho annaspato e sono rimasto ferito.
Ancora una volta, siamo riusciti a stringerci ed ancora una volta…
ho rivisto il tuo sorriso dolce ed assaporato le tue labbra.
Abbiamo scritto insieme, abbiamo dato alla luce dei figli,
che nessuno vedrà mai morire, e sono tutti nostri.

Ti ho amata, come il sole ti riscalda la pelle bianca,
e la luna ti culla un po’ mentre hai paura la notte.
Ho sempre parlato nella mia vita, detto insulsaggini,
ma con te ascoltavo solo. Ore e ore imparavo a conoscerti,
ed anticipavo da veggente tutte le tue parole seguenti,
le leggevo dai tuoi denti bianchi, quando mi sorridevi,
mettevi l’accento sul mio amore e lo esaltavi.
Ho vissuto con te una felicità che è pari solo al dolore,
che mi hai dato nel lasciarmi.

Ti ho amata, come una freccia appena scoccata ama il suo bersaglio,
e il mio bersaglio era il cuore sensibile della donna che amo ancora,
con la quale mi sono illuso di poter dividere la vita,
per la quale ho lottato più di Davide contro Golia,
e sarei stato capace di lottare ancora, senza mai fermarmi.

Ti ho amata, e ti amo ancora, sono folle.
Forse non meriti il mio amore, forse dovrei cancellarti,
prendere la candela che arde del mio sentimento puro e delicato,
metterla in un angolino, ed aspettare che il vento della notte senza luna
la porti via, come la morte porta via i parenti più cari,
e come tu sei scappata via da me.

Ti ho amata, senza una ragione precisa,
senza chiedermi troppo, senza pensare.
Tanto biondi erano i tuoi capelli e tanto chiare le tue carni,
che mi accecasti come Dalila fece a Sansone.

Ti ho amata, mentre gettando un urlo contro il cielo,
gridavo alle stelle le mie angosce,
e piangendo scrivevo le mie poesie più belle,
guardavo le tue foto in cui eri incantevole,
trovavo parole così astruse e balorde,
che solo la follia dell’amore perso poteva affibbiarmi.
Il destino scherza con me, e per questo tu non le leggerai mai.

Ti ho amata, essendo l’uomo che ti conosce di più,
e sa le cose che nessuno conosce,
le tiene strette al cuore come un fazzoletto abbandonato,
camminando sotto la pioggia nera in una giornata inutile,
e respira i tuoi sorrisi e sente i tuoi pensieri,
su quei gradini di pietra che sono stati il nostro nido.
Ed ora scrive ancora, mentre dovrebbe disprezzarti.

Ti ho amata, quando avrei dovuto odiarti.
Ma quel tuo viso imperiosamente reclama amore,
le mie dita sul tuo corpo era tanto leggere,
che spesso mi chiedevo se ti toccavo o sognavo,
e i tuoi baci così dolci, che pareva di mangiare miele.
Così come un contadino coltiva al terra e aspetta il raccolto,
io attendendo la buona stagione ho raccolto solo amarezza.

Ti ho amata, ma tutto il mio amore ora è sofferenza.
Tanto più io sono stato felice, quanto più ora sto soffrendo.
Non ho avuto la forza di tenerti con me nel mio tenero mondo,
così tu sei scivolata via dalle mie dita, e fuggita nella realtà.

Ti ho amata, e a volte mi chiedo se anche tu l’hai fatto.

[...]

Quale illustre porzione dell’Assoluto dovetti scavare per lei dal mare di parole! Come era bella nel rigirarsi nelle coperte, mentre le lenzuola le risaltavano le forme, la boccuccia sbadigliava e le braccine tanto forte stringevano quel fresco cuscino! Ed allora si che tutta l’immane potenza della poesia venne nelle mie mani, ed l’impressi con forza e rabbia, come da tempo non facevo. Che fortuna fu che Nicole non vide mai il mio viso ed i miei occhi folli, mentre tra la sua rosea pelle ne estrapolavo le viscere dell’arte, e tutto ciò che serviva per rendere quel batuffolo di pelle e capelli una creatura sfolgorante. Era lì tutta la mia vita, in quei pochi momenti. Era una forza, una pazzia necessaria al pari dell’amore, che imperversava nelle mie vene, ed apriva il cielo, e nervosamente graffiava su quel foglio oscurato dalla poca luce più luminescenza di quanto il sole stesso potesse mai irradiarne. Vieni, vieni, vieni a me, sensazione di perdizione suprema, ed infinito languore! Da quanto tempo t’ho aspettato, epigrafica malattia, acqua dell’assetato, porta per il paradiso, generata da una misera creaturina assopita del più angelico dei sonni ristoratori. [...]

[ Il terrorismo dimenticato ]

Sono quel cuore
nato affinché tu possa ascoltarmi
mentre mi esplode nel petto,
e la bocca tremante
all’unico bacio si appresta,
io che sono qui, su questa terra
per baciarti le labbra
ed asciugarti le lacrime
e regalarti un sorriso.

Noi viviamo le nostre vite
nella speranza d’incontrarci
affinché possa avvolgerci
il turbine passionale
di quell’Amore sconosciuto
come un afflato inafferrabile.

Noi siamo quel vento
che passa su questa terra
ed in un abbraccio ci porta
all’orizzonte, verso il vuoto
dove saremo ogni cosa,
tu che sei nata per essere qui
dove potrai sentire l’odore
della mia pelle.

Sbocciato, come un frutto
nella primavera del mistero
io me ne sto nel prato
aspettando l’altra metà
che dolce si ricongiungerà a me.

Tu mia musa traditrice
stemperi i miei ricordi
con taciute parole
e vuoti ricolmi,
di occasioni mancate.

Tutto ciò che avrei potuto
mia musa
è un passato che ci sfugge
e non vivremo mai
fin quando la delusione
forgerà nelle nostre anime
e domani saremo
arrabbiati e soli.

E nella vita, la tua vita
viaggia su un sentiero foreste
ed ignoro quando il tuo passo
ha abbandonato il mio fianco.

Le orme, nel passato
evanescenti spariscono
come mai esistite
in un nulla assurdo.

Mia musa adesso
nel mio cuore, la domanda
se d’un miraggio sei l’illusione
o il vento della primavera
a risvegliarmi dall’inverno
prima del rosso sangue d’autunno
langue ed essiccato,
malinconico ed infinito.